O tempo morreu de fome!Os sonhos engordaram, sob a parede que ruía.O céu choveu fogo e cinzas.Mas nós nós sorrimos e cantamos por mais um dia.se tudo fosse feito de um doce e açucaradose a onda no mar fosse verde, esperançadose o vermelho das bandeiras não fosse de sangue derramadoO mestre missão.A juventude de marfim e ilusão.A pureza morta no corredor confuso.Os erros que ventam nas valetas além pulso.Ó pureza perdida, entre páginas de livros velhos e mofadosA sujeira cama bagunçada.A infâmia o demônio na garrafa.O acerto de contas com o moribundo.A homeopática destruição do mundo.Macacos dançarinosfeitos de concreto sãoNão pela força de paladinosmas por serem filhos do clarãoDancem!Dancem!Comemorem!É a festa em que o barqueiro ébrioaguarda sentado no cantoo primeiro sóbrio roncodo bom menino mais sérioBreve século de pólvora e carvão.Eram os extremos, anfitriões da escravidão.O homem e o abismo.O medo e o pessimismo.A cantiga o niilismo.A certeza do doméstico precipício.Marchem comigo, crianças, ao cemitério!Rebolem nas covas, brinquedos deletérios.Amanheçam com certezas de futuro abjeto.Seja bem-vindadelicada e quebradiça Geração de Concreto